À feuilleter le recueil de poésie de Laurent Cennamo on serait tenté d’interpréter ainsi le titre qu’il a lui-même donné à son travail : aux poèmes de la première partie, élancés comme des silhouettes de cyprès dans un paysage italien, L’herbe haute ; aux petites proses qui s’attachent à l’ordinaire des jours, L’herbe rase. Mais la vérité du livre est plus subtile que cela. Si l’écriture verticale du poème évoque ces moments où l’art nous porte au-dessus de nous-même, il est aussi des vers pour dire “l’herbe lisse” sur laquelle fuse un ballon de football ou “la fleur fauve à ras de terre”. Et les proses de l’auteur, si sourcilleuses dans leur juste saisie du réel, s’ouvrent à leur tour sur un vacillement d’être : “Je ne sais plus très bien où je suis, qui je suis”. Un doute si beau, si tendre, comme l’herbe de l’existence sous le vent de la poésie.